Стихи иногородних авторов «Патефон Сквер».
Открой мне двери
открой мне двери — я войду
и молча сяду у камина,
от рук огня свечу зажгу-
чтоб освещала вечер длинный...
на блюдце плачет теплый воск
и замерзает от бессилья...
ноябрь сжег тот хрупкий мост,
соединял что сердце с былью...
наверно, скажут обо мне,
что я умела притворяться
и доверяла лишь луне
искусство в странников влюбляться-
я завещала только ей
твою растасканную душу
и треск осколочных огней —
без них её сиянье уже...
а ты лишь молча посмотри
на танец бешенный в камине
и обо мне не говори —
не вспоминай мою гордыню,
не говори своим друзьям,
что я сидела в этом кресле
и на картине — то не я,
не мы гуляли ночью вместе,
не говори, что кофе мой
на столике я не допила
и убежала... взгляд же твой
я не забыла, не забыла!
я просто молча постою
у чуть прикрытого оконца,
я просто снова посмотрю,
как лунный свет в очаг вольется...
открой мне двери— я вернусь
и молча сяду у камина
ты всем скажи, что это — грусть,
и в ней лишь я ,и только я повинна...
Розалия, г. Екатеринбург
Рыжий волк
Жизнь без терзаний? Лишь — существованье.
Луной возрадоваться, впасть в тоску?
Но колокол так будоражит душу.
Унылый день... Страдания — призванье?!
Вбить ржавый гвоздь в гниющую доску?..
Дерзать? С азартом всё крушить и рушить?
Куда без суеты, пустых трудов?
Одни и те же лица, речи... скука.
Лёд гор и мрак пешер, жар миражей пустыни...
Забытый запах прожитых годов.
Всё — было!.. Сущий ад, сплошная мука.
Волк одинок. Не нужен никому — отнуне.
Геннадий Снегин, г. Ессентуки
Осень
Трава нескошенная в ленты
переплелась среди кочки,
Уходит солнечное лето,
ночные гаснут светлячки.
Ещё зелёные заплатки
Видны местами в жедтизне,
И пауки играют в прятки
На запылившемся окне.
Ещё полыневые вздохи
Волнуют ласковым теплом,
Но от тепла остались крохи,
Воспоминанья о былом.
Вот-вот расплачется дождями
Сырого неба седина,
И желтизну сорвёт ветрами...
Грядут такие времена.
Люблю осеннее томленье,
оно зовёт полнее жить,
Но вот природы исступленье —
Причины нет его любить.
Борис Поляков, г. Хабаровск
* * *
Слушай, Солнце в зените!
Слушай звуки корриды!
Быка кровь мечется, кипит...
Он ринется вперёд.
Копье!
Чуть влево поворот.
Копьё!
Утыкан весь...
В глазищах — удивленье.
Свободин путь один —
Туда!
Со стоном... Бег
на пикадора.
Ты разжишаешь боль?!..
Тореадор — погибель...
Спектакль окончен.
Капель кровавую
Впитал песок горячий...
Скажи, друг, страшно быть быком?
Быть кем-либо иным
Как будто лучше:
Пикою, толпой, тореадором?!
Жека Бриг, г. Кисловодск
Мы продолжаем знакомить вас с творчеством молодых поэтов со всей нашей необъятной родины. На этот раз «Патефон Сквер» представляет небольшую виртуальную делегацию поэтов из города Ельца Липецкой области. Это — лито «Верба», председателем которого является активный деятель местной литературы и журналистики Михаил Трубицын. «Вербовцы» гордятся своей деятельностью: ребята выпускают экологическую газету «Верба», читают свои стихи в школах и интернатах, публикуются в российском самиздате (в том числе, и в омской «Палате №»). А на своих собраниях поют песни под гитару.
Звездопад. Сумасшедшее небо.
Оттиск звёзд на цветных куполах.
Храм во имя Бориса и Глеба,
Пребывающий в дальних мирах...
Ничего не успев, пали вместе
Не в степи — посредине Руси.
Не нарушили княжеской чести.
Справедливейший, их воскреси —
достучаться мечами до Риги,
доскакать до царьградских ворот,
прочитать все мудрёные книги,
просветить неумытый народ.
С новой силой сердца им пронижет
колоколен высокая стать.
Но не станут созвездия ближе,
и до Неба с земли не достать...
Жека Бриг, г. Кисловодск
Не шепчи, что слёзы снова в моде:
не зажжёшь снега.
Даже половодье чувств проходит,
реки входят в берега.
Пусть курлычут в блеклом небе птицы
и летят на юг, —
ничего у нас не повторится,
старый, нежный друг.
Уплывает в прошлое пирога
цирка-шапито.
Мы с тобой у самого порога,
за которым страсть — ничто.
Будем верить, что душа крылата
(все сомненья — прочь!),
не сгорает в золоте заката,
не уходит в ночь...
Надежда Терезанова, 8.01.02 г.
из «Восточного триптиха»
1
В цепи перерождений
мятежник и король,
ничтожество и гений —
одна и та же роль.
Кармические связи,
как жизнь и смерть, крепки.
Рождаются из грязи
цветы и мотыльки.
Брамины и герои
спешат на званый пир,
но всех их успокоит
безбрежный тварный мир.
А за порогом света,
у врат небытия
живёт душа поэта —
возможно, что моя.
Не зная утоленья,
сжигая дни вотще,
летит к моим коленям —
как бабочка к свече.
3
Пусть душа ещё не ледник,
но былого нет задора.
Мятный вкус любви последней,
сон тревожный, как у вора.
Принимаю всё как счастье,
что согреет нас — и минет,
и, как в храм, иду к причастью
губ твоих, моя богиня.
Небо — тоже, что при Фете, —
тянет ввысь с нездешним пытом.
За спиной, как камни, — дети:
не дают взлететь над миром.
Что не чаяли, обрящем:
бездны ада, грозы рая.
Захлебнёмся настоящим,
взявшись за руки у края.
Игорь Белоламский